Fire sergenter snakker om pistoler på Kuffen.
To LMG-skytter sigter på den samme mor & barn-skive.
Tre fasaner undgår kun lige akkurat en Piranha på ringvejen.
Alle har lige åbnet dagens første Monster, og kaffen er kulsort.
Det er formiddag i Borrislejren.
2. gruppe står rundt om ammunitionsbordet og venter på, at 1. gruppe bliver færdig med at indskyde.
Frandsen har lige fortalt om Turisthotellet; den legendariske mormor-restaurant i Oksbøl, som desværre er lukket.
“Det var kongespise!” siger Frandsen og kysser sine fingerspidser.
Tasker bliver åbnet og lukket. Magasiner bliver fyldt.
“Men de skrottede da heldigvis vegetarmaden i kantinen,” siger Thomsen.
“Det er den fedeste kovending ever!” råber Hansen og banker et magasin mod sin hjelm, som han altid har på.
“Ingen salattvang på mine koordinater,” siger sergent Havle og tegner en fed, sort streg tværs over sit ansigt, selvom ingen har sagt, at de skal sløres.
“Så mangler vi bare en kantine, der kan lave bacon uden at ødelægge emhætten,” siger Frandsen og taber en bønne på jorden.
“Hvem fanden skal man slikke i øret for at få en ordentlig kok på sit arbejde!” råber han og puster på projektilet og trykker det i magasinet.
“Ha! Ha! En frankering,” siger Birk, som ellers aldrig siger noget.
“Spiser vi feltration igen i aften, eller går vi over på kuffen?” siger Meyer, der står og kigger op mod skydelinjen, hvor Nielsen lige har vist Holmgård, hvordan en totenschlæger virker.
Nielsen er helt færdig af grin.
Det er Holmgård ikke.
“Jeg har fire poser Cheddar Chili-pølser, som vi kan lave i elkedlen på stuen,” siger Thomsen og håber på lidt mobilepay.
“Sweet! Og Paw har købt en hel palle Monne!” danser Frandsen.
“Det lyder fan’me klamt, drenge,” siger Birk.
Alle står helt stille.
“Er du vegetar?” siger Meyer forsigtigt.
“Nej, mand, fuck kantinen!” råber Birk og løber ud i et krat og kommer tilbage med en fasan.
Alle står helt stille.
Igen.
“Kuf-vognen er her!” skriger Frandsen ud over ammunitionen.
Oversergent Hulstrøm råber oppe ved skydelinjen:
“Hooooold iiiinde!”
Alle løber ned mod den hvide bil, imens de rytmisk chanter:
“Svin, gris, svin, kage, pølse. Svin, gris, svin, kage, pølse.”
Det er formiddag i Borrislejren.
To LMG-skytter sigter på den samme mor & barn-skive.
Fire sergenter snakker om pistoler på Kuffen.
Alle har lige åbnet dagens første Monster, og kaffen er kulsort.
